Desierto de ideas…
mi Piel es llanura árida
que llama a la primavera desconsolada,
que aguarda una nueva retama.
El Desierto es de papel, de tinta, y de suspiro.
Agoniza con el Calor más implacable.
Se agrieta y se resquebraja,
empolvado de miserias, saciándose de migajas.
Azota la tan temida Sed… sin tregua…
La corriente de Sol es abrasadora;
Sólo brotan los Labios de Sal
Y un aire de inexorable densidad.
El Sudor se hace vapor, la Piel tira.
Huir no te salvará…
Ahí viene el torbellino de Ira,
la torrencial lluvia de Lágrimas.
